Souvenirs

Vers cinq/six ans j’aimais déjà dessiner, colorier, inventer. J’avais une grosse trousse barbie© remplie à craquer de crayons de couleurs. Au fils des années, son poids s’est alourdi. Ma manie de garder les reliques m’a conduite à l’avoir encore dans mes tiroirs de jeune femme. Mieux : toujours gonflée de ses antiques occupants multicolores.
Ils sont abîmés, cassés, mordus voire fendus mais je les aime.

Ce ne sont pas d’ordinaires crayons de coloriages. Ils ont tous une histoire à la senteur des bonbons krema et des chewing-gum à la fraise.
Le bleu aux allures de sculpture c’est Schnoudeul qui l’a mâchouillé pendant sa pause de graffiti ravageurs sur le livre de Monsieur Farceur : « regarde, j’écris comme un docteur ! » . Le rouge, qui n’a pas vu un taille crayon depuis une décennie au moins, s’est vu usé sa mine sur un champignon. Je me souviens que le bleu clair, surnommé rikiki, était mon préféré pour teindre le ciel ; et c’est toujours le cas. Le blanc, l’intrus, l’unique, était souvent introuvable et inutile.

J’en ai racheté depuis mon enfance. Des tout beaux, tout neufs. Des crayons de grandes qu’il ne faudra pas tailler des deux côtés ou mordre pour avoir ce petit goût de bois dans la bouche. Mais je dois vous faire une confidence : je préfère toujours les plus vieux lorsque je suis face à une page blanche …

A 10ans, je me suis inscrite à des extras à l’école. Des cours de peinture. Moi qui ne faisais aucune activité extra-scolaire et qui haïssais le sport au plus haut point, j’étais comblée. Je me souviens que la maîtresse qui nous donnait ces leçons n’avait pas voulu céder à mes parents une de mes peintures représentant un port. Il était présenté à une expo’ de fin d’année sous le préau après plusieurs mois de travail. J’étais hyper fière. Mais, malgré les supplications de ma mère, l’instit’ n’a pas fléchie. Elle ne s’est même pas laissée corrompre lorsque la Reine Mère lui proposa de l’acheter. « Ça prendra peut-être de la valeur, il reste ici madame » qu’elle avait dit. J’ai essayé de le refaire. J’ai détesté ça.
Je lui en veux toujours.

Un peu plus tard, je me souviens avoir peint un gigantesque Dumbo&Thimotée sur le mur du garage de la maison de mon enfance pendant les vacances scolaires. Le garage était le passage obligatoire pour entrer dans la maison. Les visiteurs ne pouvaient pas passer à côté. Ma fierté était encore au rendez-vous. Quelques années après, une de mes grandes soeurs a acheté la maison. Elle a absolument tout refait. C’était triste de savoir que les escaliers sur lesquels on grimpait les yeux fermés tant on le connaissait par coeur n’affichait plus sa vieille couleur brune. Trêve de nostalgie, c’est rigolo quand même que ma nièce ait continué mes dessins de gamine que j’avais gribouillés avant que le papier peint ne les cache.
Le garage a lui aussi était repeint, effaçant à jamais mon oeuvre de Disney.
Je lui en veux toujours.

Adolescente en mal de vivre, je m’étais attaqué au plafond de la mezzanine où je pionçais en y peignant/bombant une galaxie géante. Trois jours de travail plaisir. « Tu jures, maman, on déménagera jamais d’ici hein ? Promis ?! » Peine perdue. J’ai fini par emménager avec C. dans notre premier appart’ et mes parents sont partis à la campagne, abandonnant ma chère voie lactée que je pouvais regarder de longs moments avant de sombrer dans le sommeil.
Je leur en veux toujours.

Oui ! Je suis rancunière mais surtout, surtout, trop nostalgique …